de no saber en cuánto polvo o fuego
          se desprende el alma
          así tendida o desatada en brazos finos
como leve en aleteos
           -   palabra dividida en la penumbra -
resisto este silencio
de buscar      hollar      sentir
la carne tan ajena     separada
en pozos de algo o alguien que levita
       encima de la luz
             o bajo de ella
cuando alarga    ofrece su perfume
            el tiempo
o quiebra el cuello de la muerte
            como un rito:
no nací en la mecedora del amor
       pero tus ojos       tan helados
  vientos perfumaron el vientre
  que se apaga o muere en agua seca
       del nacer apenas en un pujo
       porque si camino en
   salves de inocencia
       o pruebas de la sal en perdigones tristes
   en huesos que resisten
   a pesar de todo
       - oh celo del regazo en oro de lo oscuro -
   vaya en contrición
         la pena que desnuda
   el centro de lo suave
   en esta carne invicta      rota
                    en espejismos
                      echada para el lado de lo oscuro
                      cerrada para el lado de lo simple
      entre ángeles cansados
                   y poesía

 

uno

temblar en las palabras en la sed en el vacío


jurarme sin voz


desnudando
el último canto
después de la tormenta

dos

morder la atmósfera encendida


                                            como fiebre en los suburbios
                                            como espaldas sin abrigo
                                            como tantos trenes que no llegan nunca


la piel desconoce
el lugar de los sobrevivientes

tres

yo tengo ausencias en la noche animal

             y un poema que nace del exilio
                                                 de los cuerpos quebrados
                                                 de las manos en cruz


yo tengo espejos en la casa vacía

             y un silencio de tigre adormecido


cuánta noche necesita el aire
para vestirse de palabra

cuánto aliento extranjero

cuánto escombro

No hay escaleras
ni una mísera grieta donde encajar el pie

                  ¿será hueco del silencio esta humedad
                                donde transcurre la fiebre?
No hay una soga que cuelgue

La palabra salvación
quiere decir
pero la esquiva
La palabra amor
intenta alzar
pero no existe

                    ¿Serán las manos de la noche grave
                                   las que tuercen sus dedos?
  ¿Será que incendió su voz de tanto morder luciérnagas
                                   por bautizarse con lunas?

DÍPTICO DEL NIÑO PERDIDO
JULIO JESÚS VILLAVERDE, TANDIL, BUENOS AIRES

LOS LOCOS
LUDOVICO ADRIÁN FONDA, LINCOLN, BUENOS AIRES

¿SABRÁ EL RUISEÑOR...?
NILDA BERNÁRDEZ, MUNRO, BUENOS AIRES